"Quanto o tempo o coração leva pra saber
Que o sinônimo de amar é sofrer?
No aroma de amores pode haver espinhos
É como ter mulheres e milhões e ser sozinho
Na solidão de casa, descansar
O sentido da vida, encontrar
Ninguém pode dizer onde a felicidade está
O amor é feito de paixões
E quando perde a razão
Não sabe quem vai machucar
Quem ama nunca sente medo
De contar o seu segredo
Sinônimo de amor é amar
Quem revelará o mistério que tem fé?
E quantos segredos traz o coração de uma mulher?
Como é triste a tristeza mendigando um sorriso
Um cego procurando a luz na imensidão do paraíso
Quem tem amor na vida, tem sorte
Quem na fraqueza sabe ser bem mais forte
Ninguém sabe dizer onde a felicidade está
O amor é feito de paixões
O amor é feito de paixões
E quando perde a razão
Não sabe quem vai machucar
Quem ama nunca sente medo
De contar o seu segredo
Sinônimo de amor é amar..."
Essa música do Zé Ramalho é demais. Toda vez que ouço começo a me questionar sobre o sentido de tudo que sentimos, o significado de cada sentimento que levamos conosco. Ridículo procurar sinônimos para partes tão singulares de nós. Os pedaços de outras pessoas que carrego comigo podem ter cheiros e sabores de outras coisas que conheço, mas não são sinônimos de nada: são únicos! e não quero buscar essas ligações que, mais tarde, vão me fazer achar que todo beijo é de despedida, que todo abraço é pra esconder as verdadeiras intenções, que cada suspiro é a anunciação de algo ruim que está por vir depois que a euforia passar. Quando você acha um sinônimo, você encontra um generalismo de situações, de atitudes... e não gosto de achar que as coisas devem ser sempre da mesma maneira, "predestinadas"... odeio previsibilidades! E é por isso que mesmo já conhecendo esse perfume ou aquele gosto, eu sempre abro espaço para testar a mistura diferente que cada um faz com o meu olfato e meu paladar. E é por gostar tanto dessas misturas inusitadas que cada um faz consigo mesmo que me perco na descoberta dos detalhes de cada um, nas peculiaridades... e me esqueço que existem os iguais, os padrões... E viro tudo do avesso, porque entre as dez camisetas pretas jogadas em cima da minha cama, cada uma tem uma etiqueta diferente!
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